Alors mec, j'sais pas t'as pas le sourire.
Qu'est ce qui t'arrives ? Elle est partie ?
Il pleut sur ton coeur, ta princesse est partie.
Tu rejoins l'envers du décor et les rencontres sur azerty.
L'amour c'est douloureux, Brel nous avait avertis.
Toi tu voulais juste être heureux et p'tet même avoir des p'tits.
Tu t'croyais étanche à ces sentiments étranges,
Maintenant ton moral flanche et l'influence du soleil te dérange.
Allez viens, on fête ça au champagne pour que les larmes t'épargnent
puis les résines pour lutter contre l'étranglement du spleen.
Tu voulais vivre d'amour, de pâtes fraiches, kiffer la vie, bref...
Prendre ton RMI, le claquer entre fleuristes et joailleries.
Rêver à des conneries, un bonheur qui jamais ne tarit.
Mais jusqu'à présent que des garces minimisant leur crari.
J'veux pas d'une femme qui paye d'la sape à son yorkshire.
Ni une qui s'illustre dans la tise, dis "j'm'en bats les couilles" et jure sur sa mère.
Merde où sont les soeurs, pas celles qui friment
en faisant dépasser leur string et kiffent les coïts sous cocaïne.
Y'a celles qu'ont besoin d'avoir la côte avec tout le monde pour rester zen,
joindre leurs enveloppes charnelles car intérieurement très laides.
Pas besoin d'une michtoneuse qui la joue bourgeois-bohème,
qui voudrait changer le monde alors qu'elle en est un des problèmes.
Certaines causent humanitaire mais vouent leur vie à faire des thunes,
elles s'intéressent à ton art que le jour où tu fais un tube.
Beaucoup d'actrices, gentillesse en façade,
Camouflant une égoïste au coeur froid et malade.
On cherche un interlude à cette solitude affective
entre les cuisses d'une demie-prude souvent grave à la dérive.
Les corps, c'est rude; peu de gens se livrent,
flippant de revivre un épilogue où la douleur est vive.
Souvent je fais ce rêve dans lequel j'filerais le parfait amour
où la fidélité ne serait même plus un effort.
Elle dit qu'elle m'adore et m'appelle Mi Amor
mais ce rêve devient cauchemar quand je l'aperçois aux Hot d'Or.
Respect à celles qui s'respectent et ne finissent pas direct
à quatre pattes le premier soir de notre rencontre.
J'vais rester honnète en disant que j'suis rarement contre,
mais pour la dolce vita, c'est pas sur moi qu'il faut que tu comptes.
J'veux pas qu'mes enfants aient une catin pour mère
car j'tomberais dans l'alcool tant le tableau de ma vie serait amer.
J'veux pas que ma marmaille soit des gosses du divorce
et qu'ils découvrent trop tôt que l'amour est rare et ce monde féroce.
Mesdemoiselles et mesdames, ne vous offusquez pas :
vous mettre toutes dans le même panier, je ne m'y risquerais pas.
Il reste des femmes douces, honnètes et intelligentes
mais nombreuses sont les garçes qui dévalorisent votre gente.
Trop de filles futiles et superficielles
aux bras de ces planqués qui sont blindés d'oseilles.
Certains aiment nos vies de bohèmes et les poèmes qui en découlent,
mais quand t'es sur la paille, leurs sentiments s'écroulent.
Du jour au lendemain, tu peux regretter hier
et tchatcher à l'imparfait quand t'évoques le bonheur.
Cupidon est aveugle mais une de ses flèches t'as touché,
dans la matrice y'a un bug, ta lucidité est partie se coucher.
Retour aux alliées d'hier quand le désarroi est grand,
la rage comme partenaire, tu t'apprêtes à rentrer dans les rangs.
de ceux qui pensent que l'amour n'existe plus
et que la démographie se résume à une gigantesque histoire de cul.
Ma plume titube et zigzague, évitant les auréoles salines
et quand le love se dérobe, pas facile de rester digne.
Mon coeur pisse le sang, la musique en guise de pansement.
Augmente le volume, s'te plait : ça atténue le pincement.
Trois heures trente cinq du mat, un fond de cinquante cinq qui m'attend
un bout d'shit à cinquante sac et dans mes draps pas un ronronnement
Il pleut sur mon coeur... Ma Princesse est partie.